Die zänfzährige Dösi, blond und babies got blue eyes, hüpft schon ganz kirre durch die Beete.
"Mensch, wo bleibst du Dabbes, der Daddy zetert Mordio wegen deiner sich repetierenden Absenzen."
"Ah, ah, keine Panik, und motz nich rum, du wisstoch, dass ich im Haine weilte, um der Lilje Eroberunck zu wagen. Der Weg ist weit und verfahrbelauert auf den Hexenpein."
Der Hexenpein is einer (des is einer!) von dene neun Hügels, diwo des Kaff Schisstoff wie klobotzige Krossgeschneuze umgeben, um es von der Heckzemeck, Sztretsch und Frustransionen der Toten Hoden abzuschottern, frei nach dem Motto: Unsere Vrouwen und Dorchtern fell Gwald tigern wir schon selber.

In einem Seidenschal ganz am Ende des Killertales ist das zugeschissene Kaff situiert und nur über eine Zwerghnase zu ver(ab)reichen.
"Moteck, Dösi, wo seids ihr gebliehieben?", zirpt zirpend Zentna, postiert sich mittenmang inne Dühr, wowa noch aus ganz aldis Glasnost, prosst!, die ausser Phonstubb auf die Tee-Rasse für Tee. Sie hat des Gröhlen der Kurzen vernommen:
"Ai, ai, Sirene, wir kommen!"

Nebenanne, wie in nepplichtem Nebuhl, das Haus, wo die Fit-Fee des Jächermeisters Hernando PCP (SJ & 1.FC N.) kaufts hot nachen Appjesanck ihres Gschbusies, weil sie un ihrne Dorchter des Frosthaus in Walde in balde roymen mussten fir den noyen Jächermeister Eckbert Glei ("Kumm i!"), steht inne Kischentier des Limonerl umschmachtenden Herzens umnachtenden Scherzens und spitzt die Lauscherl wie ein Profispanner von äff bie ai. Das geilt sie total auf, da tröpfelt sie voll drauf ab, wenn sie des herzzerfritschende Gejohle der kleinen Hooligans und das saudumme Gewäsch der Alten mit anhören darf. So hat auch die junge PCP auf diese Weise, als Vollwaise lämmich, Anteil am family lay of wife.
Wölf Jarrn war die schunkelpaarige Limone wesen wies ihrn Vatter verwischt hart: Den här skadespelaren spelar bra (wonder bra!). Soll heißen, dass er abnippelte nach dem Biss einer wolltütigen foxy lady, er verwendete pfahlquoll im Eis-Stadium, nähe AIDS-Stadion.

Sie hatte ihn so gelippt, diesen Vater, einen schalanken, venerischen und saufrichtigen Mann, der siner Tochter die stiefe Liebe zum Wallt ins Herz per Agamonie gestöpselt hatte. Auf kaum nummerierten Wald(ab)gängen hatte sie ihr Vater be(st)ritten (best written or best not to be written? unter Beritt-Nie Spürs), und sie hatte bei ihm Scheißen gelernt wie ein Großer.

Limone PCP klebt nun ganz allein in ihrn Hoyserl in Schisstoff im schönen Killertal. Sie führt Übersetzungen durch für einen Verlack aus dem Hadischen ins Transsilvanisch-Barbarische und kumgeehrt; ebenso cool setzt sie die Überführungen durch wie dies zuvor ihrene mail predecessors taten tuten mitten Ohr & Foys (boys). Limones Aufgabe als Kommunikationsoffizier ist die Entzifferung, die Übersetzung, das Schreiben.

Nach der poetologisch-enzyklopädisch-telepathischen Version von <Prozessen> der Transmutation liebender (=mordender) Männerbodies in Komponenten medialer Switchings zur Produktion artifizieller, meist impotenter Relallitäten, liegt ihre Aufgabe darin, alles noch 1x von vorne zu erfinden. Hette sie jedoch die richtigen connections gehabt, Limone wär zu gern eine echte Mutti fürs Kissen, die Kische, Kids uns Keibeltiwi gewesen. Allerthings, der Wisches Wick ist ziemlich heiß auf ihr. Sie hasst ihm, weil er vom Wunderzwerg meist zu is wiene Handbrems; so verklärt sich sei Spitznamm "Schütting Bull".

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